MUITAS FELICIDADES!

EUTANÁSIA (morte serena)

Para Cristiane

Numa tarde, sem palavras

Prostrou-se em nosso portão

Descabelada, sem luz,

Com sede e fome de cão.

Deitou-se toda espichada

Nos pedindo compaixão.

Minha filha, a menorzinha,

Deu-lhe da melhor comida.

Com um afago na cabeça

Água fresca foi servida.

Sem querer, lhe deu as chaves

Para entrar nas nossas vidas.

De manhã lá estava ela:

Cara de bebê carente

Aguardando um só sinal

Para se enrolar na gente.

Ao abrirmos o portão,

Entrou louca de contente.

(Chegou em casa velhinha,

Mas com alma de menina.

Devia ser de uma casa

Abastada, bem grã-fina

Pois sofreu uma cirurgia

E suas maneiras, finas.)

Com poucas horas passadas

Conquistou seu próprio trono,

Demarcou seu território

E recuperou seu sono.

Agora tinha uma família,

Um nome, uma casa e um dono.

Tita, linda desde então,

Foi cada vez mais amada.

E quanto mais a amávamos,

Mais nos era revelada

A grandeza do seu ser

E a sua mente educada.

Se deitado no sofá

Com as mãos pênseis, dormentes,

Tita, querendo um carinho,

Enfiava docemente

O nariz úmido e frio

Por baixo da mão da gente.

Eu, tirando uma pestana...

Ela, ali... toda contente...

Foi a maior caçadora

De ratos que conheci.

Não pegava um só bichinho,

Mas como me diverti

No dia em que lhe ensinei

Contra os ratos investir.

Por isso vivia gemendo

Para subir no depósito

Improvisado na laje

(Aparente despropósito).

Farejava e... nada, nada!

Mas valia o seu propósito.

Quando vinha do trabalho,

Ela mostrava a barriga

Ao se deitar aos meus pés

Pra eu coçar-lhe a bexiga.

Dizia: “grande menina,

Minha cachorrinha amiga”.

Ao afagar seu cansaço,

Findava a minha fadiga.

Era a grande companheira

Sem nada querer comigo.

Só com ela descobri―

Sem pestanejar lhes digo ―

O valor daquele título

“O nosso maior amigo”.

Quantos anos se passaram

Desde que Tita chegou?

Quantas idas ao Cerrado

Tão feliz participou?

O quanto meus filhos riram?

Quantos anos me ajudou?

O cão é ― e sempre foi ―

Um amigo no comando.

O ser despretensioso

Que ao seu lado vem andando

Até na hora da morte,

Da sua morte chegando.

                                 * * *

Foi numa tarde. Estranhei,

Ao lhe banhar no quintal,

Escaras e unhas grandes.

No canino hospital

A veterinária disse:

― Sua cadela está mal,

Pois tem leishmaniose,

A do tipo visceral.

― Vai lhe corroer por dentro,

Mesmo sem nos dar sinal.

Como está, não tem remédio.

Logo vem o seu final.

― Não será um fim qualquer:

Terá muito sofrimento,

Órgãos internos doídos,

Pelos fracos, sangramentos,

Muito tempo sem comer...

Nas ancas, um caimento...

Ao dizer isso, pensei

Nos cachorros dos vizinhos,

Logo mais, contaminados

Pelo magro mosquitinho

Que carrega os parasitas

Que estão no ser que acarinho!

E também pensei em Tita,

No sofrimento eminente.

Como então ser egoísta?

Com a doença, conivente?

Concordei com o sacrifício

Desculpando-me à doente.

Eu não teria outra escolha:

Se há verdadeiro amor ―

Por Deus! ―, serei decidido, 

Mesmo ao decidir com dor.

Após ter nos despedido,

Pedi licença ao Senhor,

E, ante um mal alastrante,

Um estrago bem maior,

Recebeu tranquilizante,

Anestésico, o melhor...

Morreu dormindo, sem dor ―

Poderia ser pior.

Dormiu sob minhas mãos

Pra sempre, sendo ninada...

A veterinária foi

Hábil na sua empreitada. 

E eu, não sei de onde tanta

Coragem foi retirada.

Desde então choro por dentro

A partida do meu cão

Que mais parecia gente,

Que mais parecia irmão.

Por fora sou aço puro.

Por dentro, só...

                               solidão.

(Do livro O casamento dos buritis e outros cordéis, de Paulo Robson de Souza, 2005)

Tita abraçada a Mariana, 2002

O REI DO RIO

Reflete

a luz

da prata

do rio

no corpo

do peixe

que passa

esguio.

       

Desse corpo, o mais lindo dourado

metálico, precioso,

bebo com meus olhos

secos de luz

de pobre desajeitado

mergulhador.

__________

Do livro Poesia Animal (2003, Editora UFMS), com Sidnei Olívio 

MEU PÉ DE LARANJA LIMA... DO MANGUE

Manguezal de Ilhéus ao pôr-do-sol. Foto: Paulo Robson de Souza

Esta moda aconteceu

entre a Ilha das Caieiras

e o importante manguezal

que margeia  Goiabeiras,

na cidade de Vitória

onde hábeis paneleiras

pintam suas obras de barro

com corante de primeira.

Não sei se vi ou senti 

esta história verdadeira.

Um canoeiro se enfiou

entre as raízes magrelas

pra pegar casca de mangue

para deixar as panelas

recém-saídas do fogo

negras, bronzeadas, belas.

Repetia assim o gesto

das primeiras caravelas

derrubando o pau-brasil

em troca de bagatelas.

Sem sequer pedir licença,

com um porrete macetava

um sofrido  pé de mangue −

que cuidados inspirava.

A vermelha e fina casca

parecia que sangrava.

Machucava a coitadinha

toda vez que precisava

não se importando se a árvore

logo se recuperava.

Em silêncio o mangue ouvia

uns sons distantes, bonitos –

atabaques e casacas,

chocalhos, palmas e apitos –

congadas que davam graças

ao mouro São Benedito.

Junto ao som das porretadas

e o som doído, aflito

do seu sangue vegetal –

quem ouviria o seu grito?

Feito a famosa história

“Meu Pé de Laranja Lima”

o mangue falou gemendo:

— Assim você me dizima!

Vê se aprende a respeitar

a rara matéria-prima.

Se me der algum cuidado

e um prazo que não me oprima

sobrarão galões de tinta

pra pintar uma obra-prima!

— Sobrará mais energia

para eu fabricar comida

para camarões e peixes

que no alto-mar residam,

berbigão e  o caranguejo

que deixam a gente nutrida.

— Todo o manguezal é creche

que sempre dará guarida

para toda a filhotada

da rica teia da vida.

— E se o bom fruto do mar

vira a mais fina comida

dê graças à energia

dessa seiva colorida

e às raízes que me escoram

e que lhe dão acolhida.

— É por isso que lhe digo:

se romper uns fios, na lida,

deixe a teia, meu caboclo,

sou a Árvore da Vida!

Ao ouvir esse lamento

o caboclo compreendeu

que quem destrói seu sustento

cospe em prato que comeu,

mata o futuro e o presente

vira peça de museu.

E que o mangue é a obra-prima

que a natureza nos deu.

E tudo o que foi contado...

...foi o que aconteceu.

Do livro

Síntese de Poesia (Paulo Robson de Souza, Editora UFMS, 2006)

ARARA AZUL (com Dino Rocha)

Vídeo publicado em 01/08/2012 por Fernando Henrique Rocha Fontoura
com imagens do filme "O Mistério de Santa Luzia", de Sérgio Roizenblit
Música: Arara Azul, com o mestre chamamezeiro Dino Rocha
Poema (excerto): Das cores da arara-azul fez-se o verbo, de Paulo Robson de Souza
Declamação: Aurélio Miranda

Conheça a íntegra do cordel "Das cores da arara-azul..." clicando aqui:
http://paulorobsondesouza.blogspot.com.br/2012/08/das-cores-da-arara-azul-fez-se-o-verbo.html

O APANHADOR DE CANÇÕES

Ao poeta Sidnei Olivio

e ao poeta das artes visuais  William Menkes

As canções estão soltas por aí – diz o compositor pop.

Para apanhá-las, devo me soltar também, como ave predadora.

“O Apanhador de Canções” parece nome de filme. Mas é apenas uma intenção.  Aspiração de quem não sabe compor mas se vê compositor.

Preciso inventar um puçá que apanhe mínimas, semínimas e outros sinais com jeito de borboleta.

*   *   *

Creia: já tive medo de inventar canções, cantarolar alguma novidade. Medo de esquecer, desperdiçar inspiração.

Pois para mim, fazer canção é algo muito raro e sublime. Hoje tenho certeza que não tenho esse pendor. Quanto mais me convenci disto, mais perdi o medo de assobiar invencionices musicais. E não é que, depois disso, as canções começaram a aparecer? Ruins, muito ruins – como meus primeiros poemas. Esse é o meu consolo: talvez melhorem.

13/9/2005

*   *   *

O pianinho eletrônico de Mariana dormiu por dez anos. Ontem coloquei pilha nova. O sono era profundo mas consegui acordá-lo. Agora torço para que desperte em mim emoções que redundem em alguma composição.  Porque a que penso que consegui fazer ontem, essa esqueci dez minutos depois. Pareceu-me bonita, a danada.

20/9/2005

*   *   *

Hoje é início da primavera no hemisfério sul. Porque a Terra já cursou ¾ da sua trajetória, os sabiás cantam enlouquecidamente e esse vento chato não para de assobiar, pressinto que nos próximos dias colherei alguma canção. Não por causa das flores – mero detalhe neste contexto sazonal –, mas pelo princípio do fim do ano, quando me angustio ao enxergar vazios dentro de mim.

Colher alguma canção... Assim seja!, pois há dias em que não consigo colher nada que preste desse teclado sovina. Nenhuma palavra, nenhuma frase que mereça o consumo de alguns nanogramas de memória.

23/9/2005

*   *   *

Depois que se aprende que o andamento da música deriva do pulsar do coração, atente-se para o emocional. Dizem que em dias de fossa canções são pegas mais facilmente.

*   *   *

Em dias de chuva notas espargem pingos, respingos e enxurradas. Uma sinfonia. Aquática.

*   *   *

Quanto mais tento compor, mais percebo que não sirvo nem para crítico. Falta-me acidez.

24/9/2005

*   *   *

Ops, há mais de 40 dias não venho aqui nesse muro de lamentações de quem não sabe compor. A novidade é que eu e Marco Antonio ganhamos um festival local com o xote nordestino “Sabiá Laranjeira”. Como apanhador de sabiás ou de laranjas devo ser ótimo ou, pelo menos, eficiente. Mas como apanhador de canções... Não é que, uma semana depois, sequer classifiquei o reggae “Amazônia” no Festival Universitário da UFMS? Eram apenas 72 músicas para classificar 22...

10/11/2005

Autor: William Menkes

Título: Sol

Material utilizado: Massa PVA Acrílica e tinta a óleo

Técnica: óleo sobre tela

Dimensões: 50 cm x 30 cm

Acervo: Eliana da Silva Franco

A CASA DE NINGUÉM

Poema denso, frio, tenso, comprido

lembrando o frágil mato que persiste:

a casa do animal desconhecido.

Porque mora, porque ainda resiste

nessa vegetação seca, tão pouca?

Como pode viver assim, tão triste?

Bicho desconhecido... Casa tosca.

Desconhecida está sua morada 

nos capinzais da varejeira mosca.

Mas ela existe... nem que disfarçada

nos olhos vesgos desse estranho inseto,

em mosaico, por si multiplicada.

São poucos benfeitores, arquitetos

que, fecundos, a vêem. Somos, no fundo,

todos demolidores.... tão concretos!

Casa invisível... tosca... submundo...

animais transparentes... mentes foscas... 

A casa é de ninguém? De  todo mundo!

Do livro A Casa dos Animais 
(Paulo Robson de Souza, OAK, 2000)

A CASA DE TODOS

A casa

se faz

ao vento...

Acaso.

Há casa?

Abrigo,

onde uma pré-história é contada

à luz da fogueira que em pó se arqueologizou.

Uma velha casa de arenito no vale do rio

Negro.

Uma toca...

um lar!

Sítio arquelógico "Córrego das Furnas I", município de Rio Negro (MS), abrigo de arenito cuja abertura 

mede aproximadamente 30 m. Feitas com óxido de ferro há dois ou três mil anos (Martins e 

Kachimoto, 1999, em comunicação pessoal), as figuras medem aproximadamente um metro de 

comprimento e podem representar aves da região. Seriam os primeiros tuiuiús 

a serem pintados no mundo?

Do livro A Casa dos Animais (Paulo Robson de Souza, OAK, 2000)

OS REIS DO PEDAÇO

Para Rubem Alves

Era uma manhã das de sempre

num capão do Pantanal

ou talvez na Bodoquena...

– não, não sei bem o local.

Era uma manhã confusa:

meio rara, algo banal.

O sol se partia em mil

nas gotas frescas do orvalho

as árvores bocejavam

balançando os longos galhos

a taboquinha era flauta

e os grilos eram chocalho.

Era farta primavera:

abelhas pra todo lado,

frutos davam a sua carne,

flores jorravam melado...

Troncos cuspiam filhotes:

patinhos pretos, dourados.

Como diria o Chicó

que mora dentro de mim,

não sei bem como é que foi,

eu só sei que foi assim

que o Caburé exclamou

dentro de um alto angelim:

– Ai, que bom espreguiçar,

sestear depois que caço...

Morar numa cobertura

de um tronco, ser um ricaço...

Como é bom, mesmo miudinho,

ser o tal... rei do pedaço.

O Falcão-peregrino retrucou:

– Eu sou o dono do pedaço!

Fora! Xô, seu... pigmeu.

Sou letrado, caburé,

no continente europeu.

Olhe bem pras minha garras...

repare que o rei sou eu.

Entra o Pica-pau-rei:

– Eu também tenho direito

sobre essa tosca madeira

pois cheguei aqui primeiro.

Não estou pra brincadeira.

Se vocês quiserem briga,

eu derrubo a mata inteira!

Pica-pauzinho-anão:

–  Quando nem buraco havia

comecei a trabalhar

nessa vil madeira morta

para o oco iniciar.

Sou do desenho animado,

mereço me instalar.

Arara-vermelha-grande:

– Eu tenho um bico alvinegro,

a mais vermelha das penas,

lindos olhos, asas verdes...

Sou artista de cinema!

O buraco é meu, pois sou

a dona da Bodoquena.

Arara-azul-grande:

– E daí, qual é o problema?

Parem de falar besteira.

Sou a maior e a mais linda

das araras brasileiras.

Trago o azul do mar nas penas

e o sol nas minhas olheiras.

Pato-do-mato:

– “Peraí”, gente. Qual é?

Esse oco é meu. Tem mais:

antes de 1500

já era o rei dos quintais.

Além disso, eu sou cantiga

do Vinícius de Moraes.

Maracanã-nobre:

– Alto lá! Êpa! Tem gente!

Eu reformei este ninho.

Botei fora o caburé.

Enxotei o gaviãozinho.

Daqui não saio. Reparem

que eu sou um nobre vizinho.

Arara-canindé:

– Cal-cal-calma lá! Nesse oco

botarei meus dois ovinhos.

Afinal, tenho olhos verdes

neste rosto tão branquinho...

Trago o azul, tenho o dourado

da Seleção Canarinho.

Urubu:

– Chega pra lá, sua amarela!

Cruza de águia! Monstrengo!

Esse oco é meu! Só meu.

Chega de história e de dengo.

Sou o rei dos céus. Mereço

pois sou forte, sou Flamengo.

Tucano:

– Sou o dono do buraco

meu povo amado, minha gente,

pois sou bom de bico, e até

ao comer, planto as  sementes.

Não bastasse isso, inda sou

amigo de ex-presidente.

O urutau que a tudo via

com sua sábia paciência

gritou para a bicharada:

– Que falta de complacência.

Há lugar pra todo mundo

quando se tem consciência!

Com seus olhos semi-abertos

para a luz, bico empinado,

Urutau falou, de um galho,

dormindo meio acordado:

– Essa briga é porque o mundo

está desorganizado.

– Cada qual com seu papel!

Todos têm o seu valor!

Todos são nobres e sábios.

É bonita toda cor!

Não existe tolerância

quando não existe amor.

– Organizando a bagunça:

buriti pra canindé,

pro pica-pau: bocaiuva;

angico pro caburé.

E pra grande araraúna,

manduvi será chalé.

– E se o tronco for o mesmo

disputado por vocês

numa mesma primavera,

é preciso sensatez.

Se não chegou a sua hora,

então, que espere a sua vez.

– Ou então, façam o seguinte:

quando o tempo for passando,

de pata em pata – ou de bico –,

que o ninho vá se moldando

segundo a necessidade,

de acordo com seu tamanho:

– Vem, primeiro, o pica-pau;

em seguida o tronco ampara

a nobre maracanã...

Tantos caberão, tomara:

o tucano, o urubu

e, por fim, a grande arara.

– Vamos combinar uma coisa?

Façam a reprodução

em períodos separados,

com farta alimentação...

Cada qual no próprio tempo...

Troncos à disposição.

Em meio a tantos doutores

de olhos grandes, acurados,

foi o urutau quem viu,

estando de olhos fechados:

– Há lugar pra todo mundo

num mundo civilizado!

– Discriminar é julgar,

antes que o tempo revele,

a história de cada um

e a cultura que se expele.

Não se conhece por fora

o que está dentro da pele.

– Há lugar pra todo mundo:

branco, preto, azul, dourado...

Sempre haverá um cantinho

no ambiente equilibrado.

Há lugar quando, pra todos,

direitos são respeitados.

Vendo, enfim, que a boba briga

encontrou um bom final,

o tal “pássaro-fantasma”

dos índios, o urutau,

voltou a dormir, esguio,

disfarçando-se de...

        pau.

•  •  •

Como diria o Chicó

que mora dentro de mim,

não sei bem como é que foi,

eu só sei que foi assim

que uma corriqueira história

encontrou seu próprio

                                                        fim.

Os Reis do Pedaço - Detalhe de aquarela de Ligia Zeolla Vieira

______________

Notas: 

Clique no nome da ave para obter informações sobre sua biologia diretamente do WikiAves (inclusive fotos e sons).

Cordel originalmente publicado no livro Poesia Animal (2003), com Sidnei Olivio 

Apresentado em 13 escolas de Campo Grande por atores amadores (alunos dos cursos de Ciências Biológicas, Artes e Pedagogia/UFMS, sob direção de Paulo Paes), dentro do projeto A Poesia É animal na Rede Estadual! (2004),  realizado com apoio do FIC/MS.

Excertos publicados na Ciência Hoje das Crianças, n°  214 (especial Biodiversidade), julho de 2010. Ilustrações de Rogério Coelho.