Em vez de baú, relativo à guarda de objetos caros e finos, caçuá, que me traz lembranças da infância e da poesia popular cantada nas feiras de Santana e de Conquista, na Bahia. O caçuá é ambulante, roceiro, de conteúdo discernível pelas frestas do seu trançado – seus cipós formam paredes quase diáfanas, revelando objetos que contam histórias, incitam sensações, reavivam memórias... Baú é aristocracia sobre cavalo branco. Prefiro os caminhos desbravados pelo jegue.
Ontem li A Rosa do Povo. Um Drummond inteiro. Num fôlego
a falta de ar é mais intensa que suspiros em bolhas de ar.
Agora em mim um leiteiro baleado existe; uma flor
improvável rebrota do asfalto; um vestido e duas mulheres tristes coexistem; a
ruazinha de Itabira (ainda) se dá para o mundo...
PRS, 9.1.18, Porto Seguro
(Da série Poesia Todo Dia)
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| (Arte sobre foto PRS) |
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